El Púber P y Cristian Molina son dos pedazos de forro

Como si fuera poco. Nenito. Entro a MI espacio y me colgaste un poema. Uno sabe. Que vos, poca culpa tenés. La cosa es con el otro. El que dice ser mi agente, mi editor, mi representante. Hijo de puta. Trolo de mierda. Eso es. Porque. Se hace el buenito. Y me manipula como muñeco. Su muñeco. Y a vos te va a hacer lo mismo. Ni bien pueda. Es que no te das cuenta todavía. Pero alguna vez entenderás -te falta poco para entenderlo. Les cedo el espacio a los dos. Son tal para cual. Saquen mi nombre de todas partes. Mi nombre que hoy ya vale por sí mismo. Y fue tan fácil. Mirá si sentado en una computadora. Conseguí notas bastante elogiosas en los diarios. Mirá si no voy a poder solito sin el impostor. El Niño C vale por sí mismo. Repetimos.Y era tu  súper firma que disponías a la venta en la góndola de la literatura, nabo: ahora te quedaste sin nada. Por lo tanto, como las masitas Bagley no necesitan de sus obreritos, ni de sus gerentes ni de nada, que son puros reemplazos. El Niño C tampoco requiere ya de vos simulacro de editor que te hacés el buenito. Y que le cuelga en el Blog -en su propio Blog- un poema del otro. Que me dice que no existo. Bueno, ahora no voy a existir en serio. Quedáte con el otro. El nuevito. Porque acá lo que importa es ponerle título de nuevo o de jovencito a cualquiera. Eso es re vendible. Posta. Así que hagan lo que quieran. Pero conmigo no cuenten. El Niño C puede solo. Sin agentes. Sin editores. Sin metepúas. Vos escribirás tu literatura elitista (en la que no caben "los villeros"): y ahí no comulgo: yo amo las Bestias, los villeros, la lacra. Vos tendrás tus pruritos arios. Te los regalo, forro. Y chupáme esta. Total, ya te debe gustar para que te haya tomado en su "elite" de estrellitas el pedazo de puto -el putón patrio. Y vos, simulacro, sí, vos, pedazo de mierda, te vas a arrepentir de haber jodido así a tu súper firma. Nadie te va a reconocer. Vas a ser nada en el mundo donde se necesita serlo todo mediante una marca. Y sí, yo era la tuya, pelotudo. Bueno, ahora te jodiste. No cuentes conmigo. Y sacáme el nombre del blog, marica.

EL NIÑO C